s’amena vers une heure du matin au Siroco, restaurant d’entresol où tout individu de taille moyenne risque de taper du chapeau au plafond, mais où il est de mode d’aller applaudir quelques danseuses cosmopolites remarquables par l’ex-fraîcheur, de leurs costumes, un cake-walkeur nègre et un hidalgo au pantalon collant qui tourbillonne et chahute. Les deux copines savaient y retrouver le président des Embêtés du Dimanche qui, depuis quelque temps, écœuré de tout, des hommes, des femmes et de lui-même, s’y livrait quotidiennement à une noce un peu plus relevée que ses ribouldingues à la flan, puisqu’il n’hésitait pas à échanger la forte somme de trente sous contre une tasse de chocolat et un verre d’eau.
— Pousse ta bidoche et fais-nous une place, gros mimi, — ordonna Échalote sur un ton et avec un geste d’impératrice romaine.
— Avec plaisir, — répondit M. Plusch, — seulement vous serez plutôt mal à l’aise. La banquette est envahie par une bande d’Iroquois qui parlent gascon et ont l’air de s’embêter à mille francs par tête.
— Une bande de quoi ? — questionna l’exquise Friquette.
