neur des dames de l’Adoration Perpétuelle, monsieur.
« On entendait des chants d’une fraîcheur délicieuse, et aux balancements cadencés des brises estivales (estivales… j’ai jamais su ce que ça voulait dire mais je suis fou de ce mot), les lis penchaient vers moi leur corolle d’argent (je pouvais pourtant pas leur rendre leur monnaie !) et l’un d’eux, le plus pareil, sincèrement, à la lilialité de ma peau, est venu me frôler. Je ne pensais à rien. C’est assez mon habitude, et je lui tins à peu près ce langage :
« Lis, cher lis au pistil inquiétant, que me veux-tu ? »
« Il me répondit en langage des lis :
« Je suis blanc ! »
— « Je le vois bien ! Tu as l’air en plâtre… que c’en est ridicule ! »
— « Tu es blanc ! » qu’il m’ajoute.
— « Moi ? Je suis pétri dans la pâte du pain des anges, mon vieux, » que je lui réplique. « Je suis en hostie toute chaude… Je suis plus beau que toi… J’ai pas l’air en papier mâché par les sales bourgeoises ! Je suis d’une essence rare !… Je suis enfin ce qui se
