dans cette couche de cire, allait péniblement au pas : la plume de fer court au galop ; le stylet antique gravait à grand’peine quelques lignes, qu’il était toujours facile d’effacer en retournant contre les lignes écrites l’autre bout de la plume : la plume de fer grave sur le papier comme on graverait sur le cuivre, et elle ne revient jamais sur ses pas. C’est une improvisation qui ne sait ni effacer, ni corriger, ni s’arrêter ; il faut qu’elle marche ! Tans pis pour les erreurs, tant pis pour les crimes, tant pis pour les calomnies qu’elle jette en chemin !
D’où je conclus comme j’ai commencé : ce méchant petit morceau d’acier, interposé dans la civilisation française, y jette tout à fait le même désordre que le grain de sable placé là, comme dit Bossuet en parlant de l’urètre de Cromwell. Les grands critiques cherchent bien loin d’où viennent tant de barbarismes imprévus ; les grands politiques cherchent bien loin d’où viennent tant de résistances impré-
