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LE POÈTE

Ô mon petit oiseau ! Je voudrais te guérir…

L’OISEAU

Le verglas a coupé le cœur bleu des lavandes.

LE POÈTE

L’argile est morte au fond des glaces du torrent.

L’OISEAU

La charpie du chardon est enfuie dans le vent.

LE POÈTE

L’eau ne murmure plus sous les baisers des menthes.

L’OISEAU

Le Bon-Dieu va mourir dans le grenier où il vente.

LE POÈTE

Sois calme. Laisse-moi, doucement, sur ta tête
passer ma lèvre douce ainsi qu’une buée.