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N’es-tu comme un rosier qui, desséché d’abord,
ensuite voit renaître un flot de roses d’or ?
LE POÈTE
Ô vieille, ton langage est un rayon de miel.
Ce miel, où l’as-tu pris : de quelle douce aurore,
de quels calices purs et de quelles abeilles ?
LA PETITE VIEILLE
Ce miel est, mon enfant, celui de mon Automne.
