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LE POÈTE
En t’écoutant parler, je ne sais quel beau jour
gonfle mon cœur comme un raisin plein de soleil…
Mais tu ne me dis pas, originale petite vieille,
ce qui peut guérir mon cœur mort d’amour ?
LA PETITE VIEILLE
L’amour.
LE POÈTE
Tais-toi. C’est douloureux. Tu sais que c’est fini.
Depuis un an mon cœur m’étrangle. Elle est partie,
celle qui avait fait dans mon cœur sa patrie.
LA PETITE VIEILLE
Elle n’habitait pas, comme cette autre, un nid
dans une forêt noire où il n’y a personne
que la plainte engourdie de l’angelus qui sonne,
ou le frisson mouillé d’un mulot qui se glisse
dans la terre friable et bonne aux plus petits.
