son corps, l’immobilisant au long de la solive rouge.
Les tourmenteurs achevaient de garrotter Mona en face de lui.
Sur les poteaux de torture, une pièce de bois avait été fixée en croix… Pourquoi cette pièce inhabituelle ?…
Mais Log parle.
— Dodekhan, dit-il, l’instant est arrivé où notre rivalité doit prendre fin. Tu es vaincu… et je te permets de choisir entre l’abandon volontaire de tout pouvoir en ma faveur, ou bien la mort.
— Mon choix est fait depuis longtemps, répond le Turkmène.
— Et il est ?…
— Tu le connais, mais tu veux me l’entendre proclamer, soit. J’opte pour la mort. Frappe.
Log ne sourcille pas. On croirait même qu’il va sourire, et son accent est plein de mansuétude pour laisser tomber ces mots :
— Prends garde de te montrer plus cruel que moi, généreux Dodekhan, noble héritier des songes de Dilevnor.
— Cruel, moi ?
— Toi-même… pour réjouir ton orgueil, tu entraînes au supplice celle que tu prétends aimer.
La voix sonne lugubrement dans le silence du hall.
Dodekhan a blêmi… Son regard se porte désespéré sur Mona.
Et la jeune fille, toute pâle également, ayant aux lèvres le tressaillement de l’épouvante, se redresse, se force au courage, se hausse a l’héroïsme.
— Vous ne m’entraînez pas, mon ami… Je vous suis volontairement parce qu’il me plaît de disparaître enveloppée dans notre honneur intact, dans notre droiture invaincue.
Sur les faces safranées ou brunes des bourreaux, une émotion se lit… La jeunesse, l’affection sont rivées au poteau de torture, et ces bandits eux-mêmes sentent peser sur leurs têtes l’anathème qui frappe les tortionnaires.
Log seul demeure insensible, impénétrable.
— Esclaves de la beauté, ricane-t-il, je ne saurais m’opposer à vos vœux. Je désire même faire plus que vous ne souhaitez. Vous serez unis dans la douleur… Chaque coup porté à Dodekhan, sera exactement reproduit sur Mona Labianov. Ainsi chacun ressentira
