La voix du singulier personnage leur avait causé une impression désagréable. Sèche, grinçante, elle sonnait en inflexions ironiques.
Quant au visage du visiteur, il offrait la teinte rouge-brun caractéristique de la race indienne, mais les lignes peintes en bleu sur les joues, le front, autour des lèvres, selon l’usage des « Sorciers indigènes », le rendaient effrayant.
— Ne regardez pas ainsi l’homme qui vient à vous, reprit-il du même ton railleur. Vous êtes des blancs et ne sauriez être effrayés par un pauvre sorcier rouge, encore que ses congénères l’appellent El Dieblo.
— El Dieblo ! répéta Frey Jemkins.
— Eh oui… Le diable, comme vous dites, vous, les hommes du Nord, un nom qui fait trembler les huttes indiennes, qui vous fera sourire, vous autres. En votre présence, c’est le diable qui doit être effrayé.
Jemkins s’impatienta.
— Dis donc, l’homme, fit-il rudement, tu es entré sans en être prié. Si tu n’as pas de bonnes raisons à faire valoir, tout diable que tu es, sortir te paraîtra moins facile.
Mais l’interpellé ne s’émut point de la menace.
— Je n’ai pas l’intention de sortir. Mon maître est mort J’ai décidé d’en prendre un autre, et c’est toi, señor Frey Jemkins, que j’ai choisi.
L’aplomb du sorcier rendit le milliardaire muet.
— Ne me demandes-tu pas quel était le maître que tu remplaceras ?
— Par Satan, je te le demande, en effet.
L’homme se dressa tout droit, et d’un accent lugubre prononça : il s’appelait Van Reek.
Les assistants sursautèrent. Le nom de leur complice, brusquement jeté par cet individu d’apparence fantastique, pénétra dans leurs cerveaux comme une douleur.
Jemkins s’avança lentement vers le sorcier, et lui appuyant le doigt sur la poitrine :
— On meurt de braver Jemkins, gronda-t-il, sourdement.
L’homme étendit sa baguette aux spires jaunes et noires, toucha la poitrine de son interlocuteur, et lentement :
— On vit à servir Jemkins, qui sent le besoin d’un serviteur exceptionnel.
— Prétends-tu être celui-là ?
