tillée par l’air pénétrant des hauteurs, par l’illumination féerique de l’immense panorama.
— Lumière d’or, rico hombre (riche homme, équivalent de gentilhomme) ; lumière d’or, rêve et réalité de la vie !
Ces paroles bizarres frappent les oreilles de Chazelet. Comme le caillou soulevant en lames la surface calme d’un étang, les mots déterminent des mouvements d’âme. Le marquis promène autour de lui le regard incertain d’un dormeur qui s’éveille. Il doute du témoignage de ses sens ; sa pensée était si loin de la terre.
Il ne voit personne, et cela lui semble tout naturel. Mais la voix reprend :
— Demain… demain attire les regards des humains, mais demain se cache sous un voile, sous un voile que la sage Ramrah peut soulever.
Suivant la direction du son, le marquis distingue enfin la personne qui parle.
Il ne la point remarquée, lorsqu’il est arrivé, parce qu’elle était accroupie dans l’ombre bleuâtre d’un bloc rocheux.
Auprès d’elle une marmite de métal chante sur un foyer, dressé entre des pierres.
C’est une femme âgée, au teint rouge brun, dont la face ridée est trouée par deux yeux noirs qui jettent des flammes.
Une cape rouge couvre sa tête, ses épaules, et tombe en plis lourds sur une jupe de ton neutre, sous laquelle paraissent ses pieds nus, petits, délicats de forme, pieds de duchesse, attribués par le hasard à une vieille gitana.
Car, cela ne saurait faire doute pour Pierre, il a en face de lui une gitane, une de ces bohémiennes errantes, voyageuses inlassables à travers les campagnes, jeteuses de sorts, diseuses de bonne aventure, péripatéticiennes de la superstition humaine, rançonnant qui les croit, volant qui les repousse.
Elle considère fixement le Français.
Ses lèvres s’agitent comme si elle murmurait une incantation intérieure.
Et sous les rayons noirs jaillissant de ses paupières, le jeune homme ressent un malaise inexplicable. Il fait un mouvement pour échapper à l’emprise de la singulière créature.
Mais elle étend la main, sa voix se fait quémandeuse et persuasive.
