— Que voulez-vous de moi, mesdamoiselles ? demanda-t-il avec empressement.
— Oh ! rien, dit Liénarde toute confuse, c’est ma voisine Gisquette-la-Gencienne qui veut vous parler.
— Non pas, reprit Gisquette en rougissant ; c’est Liénarde qui vous a dit Maître ; je lui ai dit qu’on disait Messire.
Les deux jeunes filles baissaient les yeux. L’autre, qui ne demandait pas mieux que de lier conversation, les regardait en souriant :
— Vous n’avez donc rien à me dire, mesdamoiselles ?
— Oh ! rien du tout, répondit Gisquette.
— Rien, dit Liénarde.
Le grand jeune homme blond fit un pas pour se retirer ; mais les deux curieuses n’avaient pas envie de lâcher prise.
— Messire, dit vivement Gisquette avec l’impétuosité d’une écluse qui s’ouvre ou d’une femme qui prend son parti, vous connaissez donc ce soldat qui va jouer le rôle de madame la Vierge dans le mystère ?
— Vous voulez dire le rôle de Jupiter ? reprit l’anonyme.
— Hé ! oui, dit Liénarde, est-elle bête ! Vous connaissez donc Jupiter ?
— Michel Giborne ? répondit l’anonyme ; oui, madame.
— Il à une fière barbe ! dit Liénarde.
— Cela sera-t-il beau, ce qu’ils vont dire là-dessus ? demanda timidement Gisquette.
— Très-beau, madamoiselle, répondit l’anonyme sans la moindre hésitation.
— Qu’est-ce que ce sera ? dit Liénarde.
— Le bon Jugement de madame la Vierge, moralité, s’il vous plaît, madamoiselle.
— Ah ! c’est différent, reprit Liénarde.
Un court silence suivit. L’inconnu le rompit :
— C’est une moralité toute neuve, et qui n’a pas encore servi.
— Ce n’est donc pas la même, dit Gisquette, que celle qu’on a donnée il y a deux ans, le jour de l’entrée de monsieur le légat, et où il y avait trois belles filles faisant personnages…
— De syrènes, dit Liénarde.
— Et toutes nues, ajouta le jeune homme.
Liénarde baissa pudiquement les yeux. Gisquette la regarda, et en fit autant. Il poursuivit en souriant :
