Rien n’est redoutable comme cette exsudation lente de vase fêlé.
Heureusement Dea n’était point de cette argile. La pâte à faire toutes les femmes n’avait point servi pour elle. C’était une nature rare que Dea. Le corps était fragile, le cœur non. Ce qui était le fond de son être, c’était une divine persévérance d’amour.
Tout le creusement que produisit en elle le mot de Gwynplaine aboutit à lui faire dire un jour cette parole :
— Être laid, qu’est-ce que cela ? c’est faire du mal. Gwynplaine ne fait que du bien. Il est beau.
Puis, toujours sous cette forme d’interrogation familière aux enfants et aux aveugles, elle reprit :
— Voir ? qu’appelez-vous voir, vous autres ! moi, je ne vois pas, je sais. Il paraît que voir, cela cache.
— Que veux-tu dire ? demanda Gwynplaine.
Dea répondit :
— Voir est une chose qui cache le vrai.
— Non, dit Gwynplaine.
