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CROMWELL.
J’entends qu’on me dissipe,
Je veux être un peu gai ! —À part.
Quoi ! trahi par mon fils !
Une pause. — Cromwell paraît livré à de douloureuses pensées. Les assistants se tiennent en silence, les yeux baissés. Rochester et les fous semblent seuls observer le visage sinistre du Protecteur. Tout à coup Cromwell, comme s’il s’apercevait du maintien embarrassé de ses familiers, sort de sa rêverie et s’adresse aux bouffons.
A-t-on fait quelques vers depuis ceux que je fis En réponse au sonnet du colonel Lilburne ?
TRICK.
L’Hippocrène est pour nous avare de son urne. Voici pourtant…
Il présente au Protecteur le parchemin roulé.
CROMWELL.
Lis.
TRICK, déployant le parchemin.
Hum ! — « Quatrain… » — Les vers sont plats !
« À ma divinité. — Belle Égérie, hélas !… » LORD ROCHESTER, à part.
Dieu, mon quatrain !Il se précipite sur Trick, et lui arrache le parchemin.
Démons ! damnation ! injure !
Me pardonnent le ciel…Il s’incline vers Cromwell.
Et mylord, si je jure !
Mais comment de sang-froid entendre à mes côtés Déborder le torrent des impudicités ?
À Trick qui rit de toutes ses forces.
Fuis, va-t’en, édomite, impur madianite !…À part.
Je ne me souviens plus de l’autre rime en ite ! Mon quatrain ! ces démons dans ma poche l’ont pris !
