était plus rouge, sa prunelle plus trouble, et son équilibre incertain.
Elle demanda doucement :
— La tempête mollit, pas vrai, Toussaint ?
— Non !
— Elle mollira au plein…
— Non !
— Tu nageras bien tout de même : tu es si fort !
Il grogna. Elle s’approcha de lui, amicale comme une sœur :
— Tu as prié le bon Dieu, Toussaint ?
— Oui !
— Il t’a dit de m’emmener avec toi, pas vrai ?
— M’a rien dit.
— Moi, j’ai prié la Sainte Vierge… Elle m’a promis que tu m’enverrais à terre, parce que tu es bon et que tu nages si bien…
Elle se rapprocha encore, jusqu’à le frôler, et elle ajouta, presque tendre :
— Avec moi, tu passeras bien.
Il s’écarta, comme pour éviter le contact, et la fixant d’un œil mauvais, par-dessus l’épaule, il répondit :
— Avec ça que t’as été gentille, toi !
