— Pens-Gaour, oui !
— Quoi, c’est celles-là ?
— Deux saloperies qui m’ont pris mon bateau dans leurs sacrées Fesses-de-Chèvre, bon Dieu de bon Dieu !
— C’est donc pas terre ?
— Terre, oui ! À trois cents brasses de terre, nous sommes, avec un courant qu’il faudrait un marsouin pour le remonter.
Elle resta étourdie, stupide à cette idée qu’on n’était pas sauvé, et qu’il faudrait mourir encore une fois. Elle essayait de douter et n’osait plus ni bouger ni regarder rien, par crainte d’acquérir la certitude ; mais elle sentait derrière son dos cette autre mort qui l’appelait.
Enfin, elle parla :
— Trois cents brasses, tu dis ?
— Au plein de la marée, mais ça fait bien le double, à cause de la dérive.
— Faut passer vite, pendant que c’est moins large !
— Si tu y mouillais seulement une jambe, tant que la mer remonte, le courant te goberait comme un vieux sabot, et tu irais loin ! T’as qu’à voir.
