Cette page a été validée par deux contributeurs.
— 74 —
Dans le satin Vert-Véronèse
Turbule sa grâce d’enfant,
Enfant dont l’appel triomphant
Dompterait Hercule Farnèse.
Ses poignets frêles, jamais las,
Et ses fines mains long-gantées
S’étoilent des fleurs argentées
D’un bouquet de pâles lilas.
En elle tout est fièvre et joie !
Le rayon de sa bouche en cœur
Des noirs décembres est vainqueur ;
C’est Avril en robe de soie.
