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Le jour est mort, en rayons gris
Sa trouble lueur se tamise.
Jette sur moi, des cieux aigris,
Tes grands bras d’ombre, ô nuit promise !
Point de lune en ce triste soir :
Elle a rentré ses cornes lentes.
Les réverbères, dans le noir,
Font des taches sanguinolentes.
Le spleen, l’ennui, graves tyrans,
Courbent nos fronts, d’un pied immonde ;
L’heure fait râler les cadrans…
C’est ton glas qui sonne, vieux monde !
II
Ô Jeunesse, pourquoi faut-il
Que ton prisme en nos doigts se brise ?
La Gloire, cet encens subtil,
S’évapore à la moindre brise.
