Rubinstein et les autres enverront leurs chèques à la banque en votre nom. »
Il arrêta les remerciements d’un geste.
« Ne dites rien, garçon, ne dites rien… Vous voulez vous lever, hein ? Je vais dire qu’on vous apporte ce qu’il faut. »
Une heure plus tard Patrick Malone avait déjeuné et s’enfonçait dans un fauteuil, vêtu d’une robe de chambre de son hôte. Une pile de journaux était à portée de sa main. Il en prit un, déchiffra péniblement le compte rendu du match et le laissa retomber.
« Ces journalistes… se dit-il à demi-voix — tout ce qu’ils trouvent à dire sur une affaire comme ça… ma parole ! »
« Il faut que ce soient des malins, sûr ! »
Et il resta rêveur. Cela lui avait paru si simple, ce qui s’était passé la veille entre les cordes du ring ; tout juste un long travail assez dur auquel il s’était appliqué de son mieux, ce qui était bien naturel puisqu’il était là pour cela et que tout le monde comptait sur lui. Et
