volume, plus d’éloquence que de poésie proprement dite. Et cette éloquence, parfois, est voisine de la rhétorique, même dans les meilleurs pièces, comme le Navire, qui finit par une imprécation bien connue.
L’équipage affolé manœuvre en vain dans l’ombre :
L’Épouvante est à bord, le Désespoir, le Deuil,
Assise au gouvernail, la Fatalité sombre
Le dirige vers un écueil.
Des mythes créateurs de Victor Hugo, nous voilà ramenés en arrière, aux froides allégories de Boileau et aux personnifications de Jean-Baptiste Rousseau.
Moi que sans mon aveu l’aveugle destinée
Embarqua sur l’étrange et frêle bâliment,
Je ne veux pas non plus, muette et résignée,
Subir mon engloutissement.
Puis vient l’anathème final, qui n’a que le tort d’avoir été amené par une mise en scène théâtrale :
Ah ! c’est un cri sacré que tout cri d’agonie.
Il proteste, il accuse au moment d’expirer.
Eh bien ! ce cri d’angoisse et d’horreur infinie,
Je l’ai jeté, je puis sombrer.
