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I
Appuyée au mur de la vieille terrasse en ruine, envahie par les herbes, les acacias et les ronces, la jeune fille mangeait des mûres. Elle montra, en riant, ses mains devenues violettes. M. Hervart releva la tête et dit :
— Vous avez aussi des moustaches. C’est très drôle.
— Mais je ne veux pas être drôle.
Elle alla vers le ruisseau voisin, où elle trempa son mouchoir pour se laver les lèvres.
Les yeux retombés sur sa loupe, M. Hervart continua d’examiner la fleur de marguerite, où deux lygées écarlates, étroitement unis, ne faisaient plus qu’un seul insecte. Endormis dans un amour profond, ils ne semblaient encore
