roses sauvages dans des orbites de têtes de mort, ― le petit cimetière baptisant de son nom triste la rue de Mme Gervaisais : Via del Cimitero.
L’Imitation devenait sa lecture continuelle, le pain quotidien, amer et noir, de ses pensées. Elle méditait, elle copiait, pour les retenir et pour les porter sur elle, des morceaux du sombre livre. Elle écoutait dedans, à toute heure, ce qui y sonne le glas de la création, de la nature et de l’humanité. Elle vivait inclinée sur les pages du bréviaire douloureux qui répètent : « Mourir à ce qui est, mourir aux autres, mourir à soi, mourir à ce corps, mourir, toujours mourir ! » premier et dernier mot de ces litanies qu’on dirait trouvées dans l’impace de la Sainteté du moyen-âge, entre la cruche d’eau et le lit de planches
