main, et avant tout la scène du cimetière d’Hamlet, où il atteint le sommet du sublime.
Lundi 18 février. — Ah ! l’estomac ! Ah ! les entrailles ! Ah ! les yeux ! Ah ! la pauvre enveloppe intérieure, la misérable muqueuse !
Au coin du passage de l’Opéra, je me cogne à Scholl qui me dit : « Eh bien, vous avez triomphé, vous avez trompé mes prévisions. » Et il ajoute sur un ton moitié raillard, moitié ébranlé : « Oh ! moi, je suis un journaliste vieux jeu, appartenant aux théories antiques… mais des amis à moi, des gens ne tenant pas à la littérature, m’ont déclaré que votre pièce les avait autant intéressés qu’un drame de d’Ennery. Alors… »
Mardi 19 février. — Ce matin, quand Blanche me les rapporte de chez Bouillon, je les regarde un long temps, les six grandes eaux-fortes de Huet : le Héron, l’Inondation, la Maison du Garde, les Deux Chaumières, le Braconnier, un Pont en Auvergne : ces eaux-fortes qui sont pour moi le spécimen typique supérieur de l’eau-forte romantique.
J’étudie l’effort laborieusement petit vers les colorations rembranesques, les égratignures à fleur de cuivre, les promenades d’épingles, dont l’impercep-
