Ah ! tes pareils et toi, vous êtes bien la Bête
Dont le poète parle avec des mots flétris.
Puant proluvies fœdissina ventris !
Ni figure, ni corps : deux fesses accroupies,
Voilà tout ton portrait — et celui des Harpies.
PROUDHON
’abord Proudhon a dit que la propriété,
C’est le vol. Et pour sûr, que c’est la vérité ! »
— Si Proudhon a dit ça, Proudhon était une oie,
Lui dis-je en m’efforçant de prendre une autre voie.
Mais il me répétait de son air entêté :
Faudrait voir à prouver le contraire. Irrité,
Je fis choir sur le sol, d’un revers de ma canne,
La casquette à trois ponts qui décorait son crâne,
Et mis le pied dessus en criant : c’est à moi !
Tu l’as volée ! Où ? Quand l’as-tu prise ! Pourquoi ?
Réponds ! Profère un son ! Articule, pécore !…
Si vous l’aviez vu fuir ! je crois qu’il court encore.
MON BULLETIN
oi ? j’irais scrutiner pour un tas de cocos
Qui mouillent du vin, ou vendent des haricots ?
Moi ? vous me forceriez à boire tant de honte ?
Ah, mais non !
J’ouvrirai le cabinet d’Oronte,
Et je tirerai le verrou, discrètement.
Puis, dans la solitude et le recueillement
D’une poëtique ombre et d’une paix dévote
Je te mettrai dans l’urne, ô mon billet de vote !
