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parlait ; elle ne répondait pas, double trop récent encore pour avoir un avis ; le soleil se voilait ou se découvrait, elle ouvrait son ombrelle et refermait comme pour garder un équilibre que chaque mot du jeune homme semblait menacer. Je ne saurai jamais décrire un visage parce que je ne sais, comme pour faire un signe de croix ou une cravate sur un autre, par quel trait commencer ; mais elle avait le type grec avec un nez retroussé, des cheveux blonds, une bouche ronde ; elle était simple avec tout ce qui surcharge, des petits nœuds le long de chaque couture, des boucles d’or sur les souliers, des paniers à sa robe ; elle avait une tête et des mains qui semblaient indécemment nus malgré une dizaine de grosses turquoises à ses doigts, un collier, des peignes ornés de turquoises, des boucles d’oreille en turquoises. On devinait que c’était sur elle une éruption subite de pierres bleues, qu’elle s’en était couverte ce jour-là par un amour soudain pour elles, et que c’était une preuve, non de mauvais goût, mais de courage. Elle appelait le jeune homme Simon et l’embrassait, de petits baisers furtifs dont il n’avait pas l’air de s’apercevoir, et sans qu’elle quittât son air noble et railleur. Elle lui ressemblait un peu. J’avais devant moi un spectacle bien simple, une ren-