envoyait mille signes dictés par l’amitié, cause finale de l’amour. Au bord de la terrasse, nous trouvions madame Blébé, toute poudrée, les bras nus fardés, étendue devant le soleil, et molle, et faible, comme un pain avant la fournée. Les deux médecins se croisaient, le jeune qu’on appelait pour les vieux, le vieux qu’on appelait pour les jeunes, et aucun n’eut jamais un client de son âge. M. de Lalautie, qui avait juré de ne plus dépenser sa fortune en allumettes, enjambait soudain la rue avec un papier flambant qu’il venait de plonger dans la cuisinière de sa sœur, qui habitait en face, pour allumer son gaz. L’hiver venait, la terre brune picotée un beau matin de points blancs, comme un œuf de vanneau. L’automne, et les rides brunes que les paysans amoureux de la terre effaçaient avec des herses, et les vignobles, qu’ils massaient à la main. L’été, le printemps. Nous allions, versant parfois des larmes insensibles, brûlant notre cœur de fers rouges tout froids, et notre seule souffrance était aux deux places, plutôt petites, par lesquelles nous touchions à la terre : les pieds un peu las en juillet, les pieds tout gelés en décembre.
Or ce jour-là le facteur me remit vraiment une lettre d’Australie. J’avais gagné le voyage autour du monde offert par le Sydney Daily, à la pre[mière-
