Cette page a été validée par deux contributeurs.
C’est un pauvre vieillard, au front octogénaire,
Dont le vent glacé fait des haillons le suaire,
Et du froid grabat le cercueil.
C’est une mère, en proie à toutes les détresses,
Qui n’a, pour réchauffer son fils, que ses caresses ;
Et qui, sur son lit de douleur,
Invoque en vain le ciel, crie et se désespère
En sentant son enfant, créature éphémère,
Se glacer… jusque sur son cœur !
