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Mon amour à moi n'aime pas que l'on s'aime
Tristan Corbière.
Avec ses bleus lampions, sa tente vénitienne,
Le parc, aux verts jets d'eau, de la farce italienne
Ressuscita sur le théâtre improvisé…
L'air avait la langueur nerveuse d'un baiser.
Un faquin alluma le lustre du feuillage.
Les rustiques flonflons des danses du village
Des prés endimanchés arrivaient jusqu'à nous ;
Et nos Vénus rêvaient, des fruits sur les genoux…
Le clair de lune, pâle au cœur des amoureuses,
Baisait le sein fardé des actrices peureuses,
Et sur les bancs moussus, où l'ombre chuchotait,
