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Tout devrait reposer ; pourtant, sur l’île sombre,
A certaines lueurs qui se meuvent dans l’ombre,
On croirait entrevoir, vaguement dessinés,
― Groupes mystérieux partout disséminés,
Et se serrant la main avec des airs funèbres, ―
Comme des spectres noirs rôder dans les ténèbres.

Tout à coup, sur le fond estompé des massifs,
Et teignant d’or le fût des vieux ormes pensifs,
Dans les pétillements attisés par la brise
Et les craquements sourds du bois sec qui se brise,
Éclatent les rougeurs d’un immense brasier.

Prenant pour piédestal l’affût d’un obusier,
Un homme au même instant domine la clairière.
À son aspect, un bruit de fanfare guerrière
Retentit ; du tambour les lointains roulements
Se confondent avec les brefs commandements
Qui, prompts et saccadés, se croisent dans l’espace.
Place ! c’est la rumeur d’un bataillon qui passe.