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Quelques rouges débris, quelques os tout sanglants
Qui palpitent encore, et encore toujours fumants !…


Oui, c’est là de l’apôtre, à l’infernale race,
L’image de serpent, que faiblement je trace ;
Et pour la rendre mieux, sait-on ce qu’il faudrait ?…
Être père surtout de l’enfant qu’on tuerait ?


Maintenant, regardons la mère après son crime,
Après qu’elle a franchi, sans en mourir, l’abîme…


Un cadavre est près d’elle… il faut l’anéantir,
Et, loin de tous les yeux, le porter, l’enfouir !!
Elle commet cette œuvre effrayante, incroyable !!
En sa tête un calcul travaille, épouvantable,
Pour se débarrasser avec plus de bonheur
Du fardeau qui lui pèse à l’esprit (non au cœur).
Sur ce terrain de mort s’agite sa pensée,
Si ce n’est fait d’avance ; et sa force épuisée
Ne l’arrête jamais… ou du moins peu souvent,
Car, la Brave qu’elle est redoute un châtiment.