tant il se sentait hors d’haleine. À son entrée, Mme Bovary se leva vivement.
— C’est encore moi ! dit Léon.
— J’en étais sûre !
Elle se mordit les lèvres, et un flot de sang lui courut sous la peau, qui se colora tout en rose, depuis la racine des cheveux jusqu’au bord de sa collerette. Elle restait debout, s’appuyant de l’épaule contre la boiserie.
— Monsieur n’est donc pas là ? reprit-il.
— Il est absent.
Elle répéta :
— Il est absent.
Alors il y eut un silence. Ils se regardèrent ; et leurs pensées, confondues dans la même angoisse, s’étreignaient étroitement, comme deux poitrines palpitantes.
— Je voudrais bien embrasser Berthe, dit Léon.
Emma descendit quelques marches, et elle appela Félicité.
Il jeta vite autour de lui un large coup d’œil qui s’étala sur les murs, les étagères, la cheminée, comme pour pénétrer tout, emporter tout.
Mais elle rentra, et la servante amena Berthe, qui secouait au bout d’une ficelle un moulin à vent la tête en bas.
Léon la baisa sur le cou à plusieurs reprises.
— Adieu, pauvre enfant ! adieu, chère petite, adieu !
Et il la remit à sa mère.
— Emmenez-la, dit celle-ci.
Ils restèrent seuls.
Mme Bovary, le dos tourné, avait la figure posée
