Marcelle. — Oui !… vous avez raison !
Pinglet. — Et ne me dites pas que vous n’avez personne sous la main, Je suis là, moi !
Marcelle. — Vous ?
Pinglet. — Oui, moi !… Je ne sais qu’une chose : c’est qu’on vous a insultée devant moi !… Eh bien, je relève l’insulte !… qu’on vous a défiée de prendre un amant !… Eh bien, je relève le défi !… je le serai, votre amant !
Marcelle. — Vous ?
Pinglet. — Parfaitement !… Ah ! c’est que je n’admets pas qu’on insulte une femme devant moi ! Ah ! mais… Dieu m’est témoin que je souffre d’en être réduit à cette extrémité à l’égard d’un ami ! Je souffre horriblement !… Mais il n’y a pas d’ami qui tienne… Avant tout, chez moi, il y a le chevalier français !… Marcelle ! Marcelle ! Je t’aime.
Il veut la prendre dans ses bras.
Marcelle, se dégageant.- Hein !… Mais vous n’y pensez pas !… Monsieur Pinglet !… Mais mon devoir !…
Pinglet. — Pauvre sacrifiée !… elle parle de son devoir !… Ah ! Marcelle… il y a des moments dans la vie où il faut savoir l’oublier, son devoir !
Marcelle. — Oh !
Pinglet. — Eh bien ! et moi ?… est-ce que je ne l’oublie pas en ce moment ?… Eh bien, et Madame Pinglet ?… Et pourtant, je n’hésite pas ! parce qu’il s’agit d’un devoir supérieur !
Marcelle. — Oui !
Pinglet. — On nous a insultés… Et quand on insulte un homme, il n’y a plus ni femmes, ni enfants !… On marche !…
Marcelle. — Oui !
Pinglet. — Marchons !
Il lui prend la main.
Marcelle. — Comment ?
Pinglet. — Ensemble… Allons-y !
Il l’entraîne.
Marcelle. — Ah ! Pinglet !… Non, je ne peux pas !
Pinglet. — Quoi ! vous hésitez !… Ah ! Marcelle… pas de pusi… pas de pusi… (Il frappe du pied, agacé.) Pas de pusillanimité ! Cristi ! Avez-vous déjà oublié l’affront qu’il vous a infligé là, devant tous ?
Marcelle, avec colère. — Oh ! non !
Pinglet. — Alors, quoi ! vos engagements ? Eh ! des engagements ! Est-ce qu’il a tenu les siens, lui ?
Marcelle. — C’est vrai !
Pinglet. — Eh bien, alors, vous êtes déliée des vôtres !
Marcelle. — Absolument !
Pinglet, lui prenant les mains. — Quand on pense qu’il a la plus jolie petite femme qu’on puisse rêver et qu’il la laisse là !… au rancart !… en friche !
Marcelle pleure ; il lui essuie les yeux.
Marcelle, pleurant. — Oui !… (Reprenant son mouchoir des mains de Pinglet.) C’est mon mouchoir !
Pinglet. — Mais il ne vous aime donc pas !… Il n’a donc pas, il n’a pas de tempérament !…
