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FINACHE, une fois tout le monde sorti allant à Chandebise.
Allons, voyons, mon bon Chandebise ! quoi donc ?
CHANDEBISE, qui est devant la table à droite.
Oh ! je vous demande pardon, mon cher Finache ; je me suis laissé aller à un mouvement de colère !
FINACHE.
Mais, allez donc ! c’est un exutoire ; si ça doit vous faire du bien !…
CHANDEBISE, encore nerveux.
Oh ! mais ça va se calmer.
FINACHE.
Mais oui !… Il y a déjà un mieux sensible, d’ailleurs : vous commencez à reconnaître les gens !… à savoir qui vous êtes !
CHANDEBISE, le regardant ahuri.
Quoi ?
FINACHE.
Ça va mieux ! ça va mieux !
CHANDEBISE.
Comment, à reconnaître les gens, à savoir qui je suis… Ah ! ça dites donc : vous aussi ?…
FINACHE.
Comment ?
CHANDEBISE.
Non, mais est-ce que c’est une scie ? Est-ce que j’ai l’habitude de ne pas reconnaître les gens ? de ne pas savoir qui je suis ?
