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La Mort de la Fermière
Oh ! je vois tout d’ici, frère, à travers ta lettre :
Notre moulin muet, l’étang glacé, les bois
Blancs de givre et de neige et craquant sous le poids,
Et les moineaux plaintifs assiégeant la fenêtre ;
Et vous tous entourant le lit où, sans effort,
― Calme et les bras croisés sur sa poitrine frêle
D’où l’âme va s’enfuir et déjà bat de l’aile, ―
Notre mère se meurt de l’air dont on s’endort.
