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Terre sainte
Lorsque tu reviendras, mon petit, de là-haut,
― Et je crois, malgré tout, que ton retour est proche, ―
Si tu n’es cul-de-jatte, aveugle ni manchot,
Et si tu comprends bien que tu dois au plus tôt
Raccrocher ton fusil et reprendre ta pioche,
Rapporte dans ton sac ou ta musette, au lieu
De quelques vains éclats de ferraille rouillée,
Un peu de cette terre héroïque et souillée,
Cuite et recuite dans le sang et dans le feu,
Et gardant la vertu de ceux qui l’ont foulée.
