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Voilà, près du cercueil, le banc qui fut le sien ;
Dimanche, à cette place elle priait encore ;
Et le reflet d’un cierge obliquement colore
Le dos en cuir poli de son vieux paroissien…
Le jour tombe, et la nuit emplit l’étroite église,
Et les psaumes des morts, en versets alternés,
Glissent sur tous ces fronts dans l’ombre prosternés,
Comme au loin sur les bois chenus passe la bise.
Chants terribles, coupés de maint gémissement,
Où l’épouvante éclate en un rythme barbare,
Et dans lesquels on croit entendre la fanfare
Qui citera les morts au dernier jugement !…
