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Du grand manteau vert sombre, à la lugubre histoire,
Que les pères aux fils transmettent soixante ans,
― Héritage de deuil qu’il faut de temps en temps
Exhumer tout poudreux de la nuit de l’armoire.
Les femmes ont voulu, sur un double écheveau,
Porter l’étroit cercueil que leur marche balance,
Comme si, pour entrer dans l’éternel silence,
Il était doux d’avoir le rythme du berceau.
⁂
L’église où soixante ans s’épancha sa belle âme
Lui rouvre son portail pour la dernière fois,
Et le grand Christ jauni qui saigne sur sa croix
Semble d’un doux sourire accueillir l’humble femme.
