d’illustration à la chevalerie, à l’humanité sudistes, telles qu’elles existaient il y a cinquante ans.
Parmi les enfants de tante Milly, se trouvait Henny, pauvre infirme, qui, tombée dans le feu jadis, n’avait pour mains que deux moignons. Ainsi accommodée, et bien que s’efforçant de servir, elle ne valait guère plus qu’un cheval de bois… et elle mangeait.
Ce misérable objet — j’entends la fille — défigurée, mal bâtie, fut envoyée à Baltimore. Essai fait, maître Hugues et sa femme, trouvant qu’une estropiée ne leur était bonne à rien, la rembarquèrent, la renvoyèrent à maître Thomas, lequel prit la chose de travers, qualifia le procédé d’ingratitude, et sur l’heure écrivit à son frère : « Si tu ne peux pas garder Henny, tu ne peux pas garder Fred : rend-le-moi ! »
Autre choc, autre douleur !
Uni à bien des compagnons noirs, je leur enseignais à lire, à écrire ; je passais avec eux tout le temps dont je pouvais disposer. Puissante était notre affection ! Mais ni désirs ni regrets, je ne me lasserai pas de le redire, n’ont rien à faire avec la destinée de l’esclave.
Je pleurai mes amis noirs ; d’amis blancs, je n’en avais plus. Les mauvaises compagnies et le brandy chez maître Hugues, l’influence pernicieuse de l’esclavage chez sa femme, avaient perverti leur caractère à tous deux.
Quitter mes frères, quitter oncle Lawson, vénéré, tendrement aimé, les quitter pour jamais, là était le déchirement.
Et j’avais négligé toute chance de fuite, remettant le projeta l’avenir !
