le fameux Gough, c’est toujours même sujet : Tempérance ! »
L’âme en revient sans cesse à l’objet qui l’a possédée. Mais ici, l’objet avait disparu. — Et la question se répétait : Que faire de moi ?
Je possédais un modeste capital. Mes enfants étaient en état de gagner leur vie. Si j’achetais une ferme ! Si je retournais au sol que j’avais tant fouillé, tant ensemencé !
Comme j’hésitais, la pensée errante en ces carrefours, mon sentier se dessina : Une averse d’appels, tout à coup débondée sur ma tête ! Conférences, conférences ! Lycées, colléges, sociétés littéraires, chacun en voulait ! Chacun proposait, qui cinquante, qui cent, qui deux cents dollars ! — Ni l’offre n’était à écarter, ni l’avenir à dédaigner.
Bien ! Parler, j’en avais l’habitude. Mais parler de quoi ? Esclavage, abolition ? Présenter ces vieilleries au public ?…
Alors me revinrent en mémoire certaines conférences, préparées naguère dans mes loisirs : l’une sur les races humaines, l’autre sur les self-made men[1]. La première avait requis, requérait encore un énorme travail de recherches ; mais que voulez-vous, l’abeille littéraire s’était faufilée sous mon bonnet ! Volume après volume, je dévorai tout ; car il ne s’agissait plus de me fier à l’inspiration de ma pensée, d’arriver bouillant de courroux, embrasé d’enthousiasme, de laisser courir les
- ↑ Fils d’eux-mêmes. — Intraduisible. — Trad.
