— Combien prendrez-vous ?
— Ce que vous voudrez me donner.
— Faites !
Quand j’eus fini, la chère âme mit dans ma main deux demi-dollars d’argent ! — Pour comprendre l’émotion qui me saisit le cœur lorsque, mes doigts se refermant sur les deux beaux demi-dollars, je réalisai ce fait : qu’aucun maître ne pouvait me les prendre, qu’ils étaient à moi, que mes bras étaient à moi, que mon travail ajouterait d’autres pièces à celles-ci ; il faudrait avoir passé par le joug, le fouet, et les brigands du Sud.
J’achevai la journée en arrimant de l’huile, sur un bâtiment frété pour New-York. La saison s’avançait, l’ouvrage abondait, les baleiniers allaient partir. Un des meilleurs job[1] consistait à scier le bois dont ils avaient besoin. Avec l’aide du vieil ami Johnson, je me procurai scie et chevalet.
— Vendez-moi pour un fip[2] de corde ! — demandai-je au marchand.
Debout derrière son comptoir, me toisant du regard : — Vous n’êtes pas du pays ! fit-il.
Alarmé, je craignais d’avoir trahi ma provenance. Il n’en fut rien. Je pris corde, scie, chevalet, et j’abattis plus de besogne que jamais Covey, le rompeur d’esclaves, n’en avait tiré de moi.
Tout libéral que fût New-Bedford, quelques préjugés
