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N’ont-ils pas dit que la panthère |
À travers ces aspirations célestes, nos maîtres n’entendaient-ils point ce que chantaient nos cœurs ?
Cinq jeunes gens — chacun d’eux aurait valu mille dollars sur le marché de Saint-Michel, quinze cents sur celui de New-York — s’étaient associés à mon projet : Henry, John, Sandy, Roberts et Bayley. Bien que le plus jeune, moins un, j’avais sur eux l’avantage de l’expérience et du savoir. Livrés à eux-mêmes, pas un d’eux peut-être, n’aurait envisagé la fuite comme un événement possible. Ils soupiraient après l’indépendance ; la conquérir, ils n’y songeaient pas. Un vague espoir d’émancipation, quelque jour, leur suffisait. La responsabilité de l’acte pèse donc sur moi. S’il y a crime, je suis le criminel. Mon front s’en relève, je réclame l’attentat : c’est mon suprême honneur.
N’allez pas nous prendre pour des écervelés. Nous calculions les frais de l’entreprise. Elle coûtait gros. Le sang parfois se glaçait dans nos veines. Valait-il pas mieux retourner à cette paix comparative qu’éprouve l’évadé, lorsque, ressaisi, il est réintégré dans son cachot ?
Si, considérant une carte des États-Unis, on y observe la proximité du Maryland avec le Delaware et la Pennsylvanie, on sourira de nos terreurs. Mais, autre chose est d’examiner une situation, autre chose de s’y trouver.
