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DE PARIS.
DE PARIS. 367 Biot ne le laissa point achever. Il se préci- pita sur sa main. Oui, oui!... s'écria-t-il;-notre mon- sieur !... vous savez ce qu'il est devenu!... Romée secoua la tête. Biot se couvrit le visage de ses mains. -Berthe... Gaston... Sainte ! murmura- t-il ; -car elle mourra s'il meurt !... Sa poitrine se sonleva en un gémissement profond. - Mais il ne mourra pas! dit Romée;- oh! monsieur Biot, reprenez un peu de force... il lui faut une voix amie, à la pauvre enfant...
