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DE PARIS
Western la suivait en chancelant.
Ce qui était autour de lui prenait à ses yeux éblouis les apparences d’une vision fantastique. C’était bien encore, à peu de chose près, l’étourdissante bacchanale du jardin mais la scène ici avait des teintes plus foncées. L’air manquait. La vapeur des lampes fumeuses, le flux incessant des haleines, la poussière, et les mille émanations qui s’échappent d’une foule entassée, tout cela se condensait et planait en brume épaisse dans la salle, mettant un cercle blême autour de chaque lumière, et s’interposant comme un crêpe sombre entre l’œil et les objets. Il y avait encore de la gaîté, du bruit, de la folie, mais cette gaîté sonnait tristement ; ce bruit courait, encaissé,
