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DE PARIS
Cette nuit de folie s’inaugurait dignement. Il y avait dans l’air un vent de gaîté vive. Partout les figures souriaient. Rien ne faisait ombre à la fête, et les plus minces croisées envoyaient leur part de bruit et de rayons à ce foyer de joie, de fracas, de lumière.
Une seule tache eût pu être remarquée sur toute la longueur de la façade éclairée de l’aile Valois. C’était une petite fenêtre, située au quatrième étage, dont les jalousies fermées ne laissaient passer qu’une lueur terne et livide.
Cette fenêtre appartenait à une chambre étroite, longue, meublée avec parcimonie, où un homme, pâli par la souffrance, râlait, assoupi sur un grabat.
