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C’était d’abord, avec un sifflement qui tremble,
Un pierrot, deux pierrots, puis vingt, puis cent pierrots,
Piaillant, jasant, petits et gros,
Enfin, mille pierrots ensemble.
Tout autre que Bidaut certe ! eût pu se gonfler
D’orgueil ; il eût surtout tiré profit et gloire
D’un don si surprenant ! De fait, on peut m’en croire,
Jamais siffleur sifflant ne sut si bien siffler.
Mème on disait dans la bâtisse,
Que Bidaut était un artisse…
Et bon enfant !… oui, mais il avait un défaut,
Bidaut.
Il buvait. — Il faut bien que la nature humaine.
Vase fragile, en vérité,
Éclate par quelque côté ! —
Et, quand il avait bu, désastreux phénomène,
Il ne pouvait plus siffler.
La joue avait beau s’enfler,
Les deux lèvres s’avancer,
Comme quand on fait la moue,
La langue était sans ressort,
Le sifflet nul, le son mort,
En dépit de tout effort
