— Je le sais cordieu bien !
— Qui ne fera de quartier à personne.
— Tu crois, Chicot ?
— Oh ! j’en suis sûr, quant à cela ; plume rouge ou plume blanche, peu lui importe ; il criera aux canons : Feu !
— Tu dis cela pour mon panache blanc, Chicot ?
— Oui, sire, et comme vous êtes le seul qui en ayez un de cette couleur…
— Après ?
— Je vous donnerai le conseil de l’ôter, sire.
— Mais, mon ami, puisque je l’ai mis pour qu’on me reconnaisse ; si je l’ôte…
— Eh bien ?
— Eh bien ! mon but sera manqué, Chicot.
— Vous le garderez donc, sire, malgré mon avis ?
— Oui, décidément je le garde.
Et en prononçant ces paroles, qui indiquaient une résolution bien arrêtée, Henri tremblait plus visiblement encore qu’en haranguant ses officiers.
— Voyons, dit Chicot, qui ne comprenait rien à cette double manifestation si différente de la parole et du geste ; voyons, il en est temps encore, sire, ne faites pas de folies, vous ne pouvez pas monter à cheval dans cet état.
— Je suis donc bien pâle, Chicot ? demanda Henri.
— Pâle comme un mort, sire.
— Bon ! fit le roi.
— Comment, bon ?
— Oui, je m’entends.
En ce moment, le bruit du canon de la place, accompagné d’une mousquetade furieuse, se fit entendre : c’était M. de Vesin qui répondait à la sommation de se rendre que lui adressait Duplessis-Mornay.
— Hein ! dit Chicot, que pensez-vous de cette musique ?
— Je pense qu’elle me fait un froid de diable dans la moelle des os, répliqua Henri. Allons, mon cheval, mon
