— Raison de plus. Sa Majesté sait donc que vous allez sortir…
— Ventre de biche ! s’écria Chicot, je le crois bien, qu’elle le sait.
— J’aurai donc une carte de sortie à remettre demain matin à M. le gouverneur de la place.
— Et le gouverneur de la place, demanda Chicot, c’est ?…
— C’est M. de Mornay, qui ne badine pas avec les consignes, monsieur Chicot, vous devez savoir cela, et qui me ferait passer par les armes purement et simplement si je manquais à la mienne.
Chicot commençait à caresser la poignée de son épée avec un mauvais sourire, lorsque, se retournant, il s’aperçut que la porte était obstruée par une ronde extérieure, laquelle se trouvait là justement pour empêcher Chicot de passer, eût-il tué le lieutenant, la sentinelle et le concierge.
— Allons, se dit Chicot avec un soupir, c’est bien joué, je suis un sot, j’ai perdu.
Et il tourna les talons.
— Voulez-vous qu’on vous reconduise, monsieur Chicot ? demanda l’officier.
— Ce n’est pas la peine, merci, répliqua Chicot.
Chicot revint sur ses pas, mais il n’était point au bout de son martyre.
Il rencontra le prévôt, qui lui dit :
— Tiens ! monsieur Chicot, vous avez donc déjà fait votre commission ? peste ! c’est affaire à vous, vous êtes leste !
Plus loin le cornette le saisit au coin de la rue et lui cria :
— Bonsoir, monsieur Chicot. Eh bien ! cette dame, vous savez ?… Êtes-vous content de Nérac, monsieur Chicot ?
Enfin, le soldat du péristyle, toujours en sentinelle à la même place, lui lâcha sa dernière bordée.
— Cordieu ! monsieur Chicot, lui dit-il, le tailleur vous a bien mal raccommodé, et vous êtes, Dieu me pardonne, plus déchiré encore qu’en sortant.
