Puis tout haut, et de l’air le plus dégagé qu’il put prendre :
— Non, cornette, dit-il, vous vous trompez, je ne vais point au palais.
— Vous avez tort, monsieur Chicot, répondit gravement l’officier.
— Et pourquoi cela, Monsieur ?
— Parce qu’un édit très-sévère défend aux habitants de Nérac de sortir la nuit, à moins d’urgente nécessité, sans permission et sans lanterne.
— Excusez-moi, Monsieur, dit Chicot, mais l’édit ne peut me regarder, moi.
— Et pourquoi cela ?
— Je ne suis point de Nérac.
— Oui, mais vous êtes à Nérac… Habitant ne veut pas dire qui est de… habitant veut dire qui demeure à… Or, vous ne nierez pas que vous ne demeuriez à Nérac, puisque je vous rencontre dans les rues de Nérac.
— Vous êtes logique, Monsieur ; malheureusement, moi, je suis pressé. Faites donc une petite infraction à votre consigne et laissez-moi passer, je vous prie.
— Vous allez vous perdre, monsieur Chicot : Nérac est une ville tortueuse, vous tomberez dans quelque trou punais, vous avez besoin d’être guidé ; permettez que trois de mes hommes vous reconduisent au palais.
— Mais je ne vais pas au palais, vous dis-je.
— Où allez-vous donc, alors ?
— Je ne puis dormir la nuit, et alors, je me promène. Nérac est une charmante ville pleine d’accidents, à ce qu’il m’a paru ; je veux la voir, l’étudier.
— On vous conduira partout où vous désirerez, monsieur Chicot. Holà ! trois hommes !
— Je vous en supplie, Monsieur, ne m’ôtez pas le pittoresque de ma promenade ; j’aime à aller seul.
— Vous serez assassiné par les voleurs.
