— Alors tu ne t’aperçois pas de deux choses ?
— Ah ! ah !… Et quelle est la seconde ?
— C’est que j’attends quelqu’un.
— Pour souper ? soit ! soupons.
Et Chicot fit un effort infructueux pour se soulever.
— Ventre saint gris ! s’écria Henri, comme tu as l’ivresse subite, compère ! Va-t’en, mordieu ! tu vois bien qu’elle s’impatiente.
— Elle ! fit Chicot ; qui, elle ?
— Eh ! mordieu ! la femme que j’attends, et qui fait faction à la porte, là…
— Une femme ! Eh ! que ne disais-tu cela, Henriquet… Ah ! pardon, fit Chicot, je croyais… je croyais parler au roi de France. Il m’a gâté, voyez-vous, ce bon Henriquet. Que ne disiez-vous cela, sire ? Je m’en vais.
— À la bonne heure, tu es un vrai gentilhomme, Chicot. La ! bien, lève-toi et va-t’en, car j’ai une bonne nuit à passer, entends-tu ? toute une nuit.
Chicot se leva et gagna la porte en trébuchant.
— Adieu, cher ami, adieu, dors bien.
— Et vous, sire…
— Chuuut !
— Oui, oui, chuuut !
Et il ouvrit la porte.
— Tu vas trouver le page dans la galerie, et il t’indiquera ta chambre. Va.
— Merci, sire.
Et Chicot sortit, après avoir salué aussi bas que peut le faire un homme ivre.
Mais, aussitôt la porte refermée derrière lui, toute trace disparut ; il fit trois pas en avant et, revenant tout à coup, il colla son œil à la large serrure.
Henri était déjà occupé d’ouvrir la porte à l’inconnue que Chicot, curieux comme un ambassadeur, voulait connaître à toute force.
