Henri sourit.
— C’est qu’en vérité, tout est mystère ici.
— Tu trouves ?
— Oui ; je n’ai jamais vu faire l’aumône de cette façon.
— C’est l’habitude à Nérac, mon cher Chicot. Tu sais le proverbe : « Chaque ville a son usage. »
— Singulier usage, sire.
— Non, le diable m’emporte ! et rien n’est plus simple ; tous ces gens que tu vois courent le pays pour recevoir des aumônes ; mais ils sont tous d’une ville différente.
— Après, sire ?
— Eh bien ! pour que je ne donne pas toujours au même, ils me disent le nom de leur ville ; de cette façon, tu comprends, mon cher Chicot, je puis répartir également mes bienfaits, et je suis utile à tous les malheureux de toutes les villes de mon État.
— Voilà qui est bien, sire, quant au nom de la ville qu’ils vous disent ; mais pourquoi à tous répondez-vous Cahors ?
— Ah ! répliqua Henri avec un air de surprise parfaitement joué ; je leur ai répondu Cahors ?
— Parbleu !
— Tu crois ?
— J’en suis sûr.
— C’est que, vois-tu, depuis que nous avons parlé de Cahors, j’ai toujours ce mot à la bouche. Il en est de cela comme de toutes les choses qu’on ne peut avoir et qu’on désire ardemment : on y songe, et on les nomme en y songeant.
— Hum ! fit Chicot regardant avec défiance du côté par où les mendiants avaient disparu, c’est beaucoup moins clair que je ne le voudrais, sire ; il y a encore, outre cela…
— Comment ! il y a encore quelque chose ?
— Il y a ce chiffre que chacun prononçait, et qui, additionné, fait un total de plus de huit mille.
