— Auch, dit-il en saluant.
— Combien ?
— Trois cent cinquante.
— Cahors.
Et il lui remit la seconde pièce, et en prit une autre dans la bourse.
Le second disparut comme le premier. Un troisième s’approcha et salua.
— Narbonne, dit-il.
— Combien ?
— Huit cents.
— Cahors.
Et il lui remit la troisième pièce, et en prit une autre dans la bourse.
— Montauban, dit un quatrième.
— Combien ?
— Six cents.
— Cahors.
Tous, enfin, s’approchant et saluant, prononcèrent un nom, reçurent l’étrange aumône, et accusèrent un chiffre dont le total monta à huit mille.
À chacun d’eux Henri répondit : Cahors, sans qu’une seule fois l’accentuation de sa voix variât dans la prononciation du mot. La distribution faite, il ne se trouva plus de demi-pièces dans la bourse, plus de mendiants dans la cour.
— Voilà, dit Henri.
— C’est tout, sire ?
— Oui, j’ai fini.
Chicot tira le roi par la manche.
— Sire ! dit-il.
— Eh bien ?
— M’est-il permis d’être curieux ?
— Pourquoi pas ? La curiosité est chose naturelle.
— Que vous disaient ces mendiants, et que diable leur répondiez-vous ?
