— Monsieur de Turenne, dit Marguerite, veuillez dire à ces dames que je reviens dans un instant.
Le beau gentilhomme au pourpoint blanc et bleu s’inclina avec plus de légèreté que ne l’eût fait un courtisan indifférent.
La reine vint d’un pas rapide à Chicot, qui avait examiné toute cette scène, si bien en harmonie avec les phrases de la lettre qu’il apportait, sans bouger d’une semelle.
— Monsieur Chicot ! s’écria Marguerite étonnée, en abordant le Gascon.
— Aux pieds de Votre Majesté, fit Chicot, de Votre Majesté toujours bonne et toujours belle, et toujours reine à Nérac comme au Louvre.
— C’est miracle de vous voir si loin de Paris, Monsieur.
— Pardonnez-moi, Madame, car ce n’est pas le pauvre Chicot qui a eu l’idée de faire ce miracle.
— Je le crois bien, vous étiez mort, disait-on.
— Je faisais le mort.
— Que voulez-vous de nous, monsieur Chicot ? serais-je particulièrement assez heureuse pour qu’on se souvînt de la reine de Navarre en France ?
— Oh ! Madame, dit Chicot en souriant, soyez tranquille, on n’oublie pas les reines chez nous, quand elles ont votre âge et surtout votre beauté.
— On est donc toujours galant à Paris ?
— Le roi de France, ajouta Chicot, sans répondre à la dernière question, écrit même à ce sujet au roi de Navarre.
Marguerite rougit.
— Il écrit ? demanda-t-elle.
— Oui, Madame.
— Et c’est vous qui avez apporté la lettre ?
— Apporté, non pas, par des raisons que le roi de Navarre vous expliquera, mais apprise par cœur et répétée de souvenir.
— Je comprends. Cette lettre était d’importance, et vous
